Нет, Орсо, не рекам, бегущим с гор...

Нет, Орсо, не рекам, бегущим с гор,
Не веткам, что густую сень соткали,
И не туманам, застелившим дали,
И не озерам, не холмам в укор

Я начинаю этот разговор,-
Они б моим глазам не помешали,
Не в них моя беда, но в покрывале,
Которое сокрыло милый взор.

И то, что долу, волею гордыни
Иль скромности, опущен вечно он,
Влечет меня к безвременной кончине.

И, наконец, на боль я обречен
Рукой лилейной, чуждой благостыни,-
Препоной взгляду меж других препон.