Едва с востока пиалы солнце вина улыбнется

Едва с востока пиалы солнце вина улыбнется, - О кравчий, на твоих
щеках сотня тюльпанов зажжется. Порывы ветра расплетут снопик цветов
благовонных: В лугу весеннем в тот же миг свежесть его разольется.
Про ночь, что разлучила нас, речью людской и не расскажешь:
Начнешь ту повесть, - сотней книг свиток ее развернется.
На звездный клад, что с высоты манит тебя, не надейся: Вез сотни
мук, трудов, скорбей звездочка нам не дается.
Коль ветерок с твоих кудрей тронет могилу Хафиза, Мой прах
вздохнет сто тысяч раз прежде, чем в вечность
вернется.